alinetilleul

Je découvre le blog de miss Catpower grâce à son commentaire sur l'un de mes textes.
Je l'aime beaucoup. J'aime ce qu'elle dit, et aussi cette voix derrière ce qu'elle dit (elle écrit depuis toujours).

Il me confirme dans un sentiment diffus que j'ai toujours eu, une pensée triste qui ne l'est pourtant pas : les blogs sont des linceuls. D'où renaît Lazare. (vous remarquez la renaissance après le point) -
Ils sont la tombe de nos pensées, mais aussi de la Chose littéraire comme transformation et expérience.
Ils renferment nos mots et nos morts, nos sentiments morts, les ossements des personnes adulées, après les cataclysmes.  C'est aussi le sens de Catpower au propre.


Ces blogs sont pourtant à l'évidence l'avenir de la littérature.  Car ils sont l'avenir de la conscience et de l'intelligence collective.
La technologie nous donne l'art comme elle nous donne la parole, dans la fausse évidence de l'é-cri-t.
Que la parole et toute pensée soient livrées à chacun, dans une générosité prodigieuse et indiscutable, tel est le prodige des blogs, paroles errantes à travers les uni-vers qui se connectent et se déconnectent à l'infini sans traces.
C'est tout le vieil univers littéraire qui s'écroule dans la poussière de ses privilèges (pour combien de temps encore ?).
La création se situe désormais ici, dans l'espace infini sans compromissions.


"Un peu d'éthique dans les TIC" ?  Enrobés de pub, il est vrai, parcellaires, incomplets et résolument non parfaits, ils donnent prise à la critique.  Nos fautes d'orthographe, les fautes de style, les balbutiements, les longs silences, le manque d'audience et de patience.
Ici, nous ne communiquons pas, l'on se croise, tout au plus, comme dans les trains.  Ou alors cette communication essentielle se fait par fragments  "comme sur une surface de Riemann".


Sur mon blog, je n'ai pas besoin de parrain ni de compromission.  Je n'ai pas à être d'une filiation quelconque.
Lilith, je suis libre.

Libre de dire les choses que je vois, que je ressens, que j'ai vécues.  Libre de leur donner cette forme d'intégrité qui me caractérise et par laquelle je pourrais facilement sombrer.
Grâce à mon blog, j'ai peut-être déjà sombré, franchissant le pas ineffable qui ne me sépare plus de l'Autre, ni de personne, et m'expose sans fin à la perte sans fin et à l'éternel recommencement.

Hé oui ! même moi je me déplace de mon blog
à la 7e édition de la  FOIRE DU LIVRE BELGE. 

Cela se passe à quelques stations de chez moi,

au Centre Culturel d’Uccle (Bruxelles), rue Rouge, 47 plus précisément,

(d'où le choix de la couleur des caractères).

 

J'y fais deux rencontres vivifiantes, et je reconnais des gens, ici et là, connus dans une autre vie.

Ils ont suivi leur petit bonhomme de chemin, et ont beaucoup écrit.

Dans des livres papier à couverture brochée sous copyright, et bien sûr le code ISBN ...

 

De quoi donner quelque matérialité, un statut de pacotille à ce qui n'en a pas -

 

Le soir de l'inauguration, on m'offre des zakoustis et deux verres de champagne.  C'est très agréable : je rencontre quelqu'un avec qui je suis en relation virtuelle depuis bien des années !  Internet est un village, et nous vivons dans "le petit monde".

Avant d'avoir eu l'occasion de me présenter ... il sait déjà que c'est moi ... on s'était parlé à l'abord d'un stand. Il est plus mince que je ne l'avais imaginé.

Cet écrivain me raconte un peu ses coups de coeur, le long travail de traduction d'une écrivaine roumaine ...et aussi sa fatigue.  Une certaine désillusion transperce son regard sous les lunettes sages de scientifique aux talents multiples.

Il est vraiment adorable, m'offre l'un de ses livres (au lieu de le vendre !), m'introduit à un ami éditeur qui m'impressionne beaucoup (j'en parlerai une autre fois).

Puis je cherche les livres, j'écoute distraitement ...

Rien ne résonne ...  Il n'y a pas de voix.  La grande voix poétique qui m'a menée ici.  Il n'y a pas non plus le grondement du cyberspace, le grondement sourd d'une solitude universelle et vivifiante.

 

En gros, c'est l'hiver, il fait froid dehors, et la littérature ... brille toujours par son éternelle absence, une absence concertée, organisée, sociale.  Pas de scandale, surtout, pas un mot plus haut que l'autre. 
Une littérature technicienne et virtuose qui empile les invendus sur les invendus, et occupe le troisième âge (rien contre, du contraire, j'aide une toute vieille dame à transporter ses sacs de documentation; elle me raconte les derniers moments de son compagnon, il y a trois ans et demi, mais toujours cette souffrance d'avoir perdu l'être cher).

Il y a quelques jeunes aussi, des jeunes femmes à l'affût.

Mais l'on comprend vite que le public, qui ne s'est pas déplacé en masse pour fêter ses écrivants, n'a pas le feu sacré.

Pourquoi sont-ils venus, au fait ? pour toucher les objets-livres, passer le temps, et s'assurer que les écrivains sont des êtres vivants ?

 

Moi, je retourne dans mon cercueil cybernétique, et je vous le promets ...

personne ne brûlera mes livres, ni ma parole.  D'ailleurs, il n'y a rien à brûler ...

Ils sont enterrés au plus profond du secret, jetés sans discernement dans la mer cybersidérale qui se souvient de tout, de toute éternité.

 

 

CYBERSPACE IS OUR LAST FIGHTING GROUND