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Aline Tilleul

La Fille qui n'aimait pas ses seins

Présent

 

 

Poussières étoilées, poussières d'étoiles ... J'écris ce matin pour dire la magie de ce qui est. Ni regret ni souvenir, mais le présent, cadeau de l'Uni-vers, l'infini-ment Grand et l'infini-ment petit.

 

 

Et cette voix qui "en" chante, heureuse d'exister, respire le sol de l'herbe qui croït et contient la dorure des nuages.  

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